Неинтересное время - Страница 10

К оглавлению

— Я тут с друзьями того… Перепили. Немного

— С энтим к батюшке, ён усе грехи отпустит.

— Да я спросить хотел… А какое сегодня число?

— Так я же говорю, Иванов день!

Собеседник запнулся, что-то подсчитал на пальцах.

— Сядьмое! Хорошо вы пяребрали! — развернулся и ушел.

— Да уж… — пробормотал раздавленный новостью Сергей.

Седьмое???? Это не неделя, это больше трех недель! Как это… Невозможно… Сергей со злостью стукнул кулаком по борту телеги и взвыл от боли. Еще и палец разрезанный! Палец… Ха! А вот я вас и поймал, шутники доморощенные! Палец-то вот он! Разрезал я его вчера, мечом в музее. И рана до сих пор свежая, уж никак не трехнедельная! Так что не надо ля-ля! Седьмое!..

Кузмич запрыгнул в телегу, шлепнул кобылу вожжами, телега двинулась дальше. Мимо проплыли кряхтевший под увечной телегой мужичок, понурая кобылка, кусты… Ага! Сергей смотрел внимательно, после разговора с ним второй не подходил к Кузмичу. Он вообще поперся куда-то в лес, что-то посмотреть или отлить. Значит, сговориться по поводу даты шутники не могли. Правда, пока неясно, как объяснить воскресенье…

— Кузмич, — окликнул Сергей опять опустившего нос на грудь возницу.

— Ась? — очнулся тот.

— Какое сегодня число?

— Я же говорив, Иванов день…

— Число какое? — заскрипел зубами Сергей.

— Так сядьмое. Я же говорю, Иванов день…

Дался им этот Иван! Так, нужно обдумать новую информацию. Черт, голова разламывается… Собраться! Два человека, независимо друг от друга сказали, что сегодня седьмое число. И какой отсюда следует вывод? Или над ним решили устроить какой-то глобальный розыгрыш или… Или сейчас действительно седьмое число. А значит, для него прошел день (вернее, ночь), а для всех — три недели. Дурдом какой-то… Это невозможно! Хотя…

Если отбросить версию розыгрыша, то что у нас остается? А остается один из тех случаев, о которых частенько рассказывал товарищ, с которым в свое время жили в комнате в общаге. Товарищ был основательно повернут на всякой чертовщине и аномальщине, о чем любил потрепаться. В общей массе историй о барабашках, инопланетянах, ведьмах, бесах и прочем были и такие истории. Якобы есть (и даже в России) такие особые места: заходит туда человек, попадает в какой-то туман (или даже просто гуляет по лесу), выходит обратно через полчасика и с изумлением узнает, что товарищи его уже трое суток разыскивают с собаками. А для него прошло полчаса. И по часам — полчаса. Как-то такие аномальные зоны называются, но не суть. Что, если в здешнем лесу такая же зона? И он, пока шатался пьяный, ненароком в нее забрел? И заснул? Неужели правда?

Прикольно, конечно, будет что рассказать дружкам и девчонкам в офисе… Погодите…

«Зря я вспомнил про аномальщину… Ой, зря…» — Сергея потихоньку охватывал страх, сильный, леденящий.

А три ли недели прошло? Какой сейчас месяц? Июль ли?

— Отец… — как там его? — Кузьмич!

— А? — вскинулся тот.

— А какой месяц сейчас?!

— Ня пей больше, сынок… — вздохнул тот, — Июнь сячас. Вспомнил?

— В… Вс… Вспомнил…

ИЮНЬ??? Седьмое июня??? Сколько же времени прошло??? Год? Или больше?

«Нет, спрашивать, какой год я не буду», — решил Сергей, — «Иначе Кузьмич окончательно примет меня за психа. Может, все-таки розыгрыш?»

Мысль насчет розыгрыша, устроенного неизвестным шутником была очень уж шаткой: какова вероятность того, что очнувшись, он пойдет именно в сторону дороги, что начнет спрашивать насчет даты (мог ведь и просто продремать всю дорогу)… Разве что у здешних деревенских такая традиция: пугать похмельных прохожих, называя им неправильные даты. Как можно определить месяц, никого не спрашивая? По приметам? По каким?

Тут, как будто ответив на его немой вопрос, проплыла мимо телеги, прямо у носа, такая примета. Калиновый куст. На ветке, протянувшейся над дорогой — еле завязавшиеся бутоны. А ведь в середине июня, не говоря уж о начале июля, она уже должна цвести полным ходом. Сергей это помнил точно: у него во дворе дома рос огромный старый куст. Значит, все-таки июнь? Или в этом году калина цветет позже? Нет, в деревне, мимо которой они проезжали на турнир, точно помнится, калина цвела вовсю. Может, этот куст просто нетипичный, поздноцветущий? Слабо верится… Но лучше уж верить в поздноцветущую калину и деревенских шутников, чем в то, что он провалился в будущий год. Если не на пару лет… Сейчас приедешь в Загорки, а там — 2012 год. Или 2015… И президентом опять Путин. Или вообще у власти фашисты.

Ладно, хлопнул себя по коленям Сергей, примем как рабочую версию, что сейчас действительно седьмое июня: слишком много говорит за это. А вот как теперь определить год?

В нос шибануло ядреным, прямо-таки ядовитым дымом: Кузьмич свернул себе самокрутку и теперь дымил как пароход. Постой-ка… Глядя, как медленно пропадают у тлеющего кончика буквы газетного обрывка, из которого возница соорудил свою кошмарную сигару, Сергей понял, как можно определить год. Газеты!

— Отец, — вот привязалось! — а у тебя свежей газетки не найдется?

— А тябе для цего? — пыхнул тот, — Поцитать? Али для каких других нужд?

Шутник, блин… А правда, как объяснить?

— Да так, посмотреть, буквы знакомые вспомнить.

— Аа… — понимающе протянул Кузьмич, порылся в сене. Из появившейся на свет холщовой сумки извлеклась газета. Газета!

— Дяржи, — вручил прессу Кузьмич, — Свежая, только вчяра из городу в Загорки привязли. Плямяшу возил, ён грамотный, да как-то… это… запамятовал отдать…

Сергею было не до кузьмичевого склероза. Руки немного подрагивали. Первым делом он увидел заголовок: «Песковская искра», в голове еще успела промелькнуть мысль, что заголовок остался с советских времен. В следующую секунду Сергей увидел дату…