Неинтересное время - Страница 36

Может, ну ее, эту библиотеку, в смысле, читальню? Дойти до ведьмы, в смысле, колдуньи Алены, вдруг у нее найдется артефакт, вернуться назад и забыть все это как страшный (очень страшный) сон. Пусть герои книжек предупреждают Сталина, изобретают автомат Калашникова, убивают Гитлера и Хрущева и перепевают песни Высоцкого… Он, Сергей, не герой, ни в каком смысле. Пусть здешние сумасшедшие сами разбираются между собой…

А если у Алены нет артефакта? Или она даже не знает, где он? Ведь придется жить еще какое-то время. А тут шастают террористы, ревнивые мужья и безумные полякофобы. Нет, читальня нужна. Нужны знания о мире. Иначе в следующий раз просто грохнут. И фамилию не спросят…

Сергей взялся за ручку двери. Страшно… Кто его знает, что ждет внутри… Он резко выдохнул, как перед нырком в холодную воду и распахнул дверь.

Слева от двери стоял стол. Такой же, как в помещении местного начальника. Вот только здесь он не казался таким уж огромным. За столом восседал…

На мгновенье Сергею показалось, что он провалился не в прошлое, а в какой-то безумный фильм, в котором смешались все киногерои разом: священник — мастер Йода, начальник — фашист Ганс, а теперь еще и библиотекарь — Илья Муромец.

Здешний книгохранитель действительно выглядел в точности как богатырь из старого фильма-сказки. Огромный торс, мощные руки, волосы, каштановой волной падающие на плечи, окладистая борода колечками. Пронзительный взгляд темно-синих глаз. Казалось, гигант так и рявкнет сейчас: „Коршун ты чебуркуевской!“

— Добрый день! — рявкнул не рявкнул, но будь голос чуть погромче и деревья бы пригибались.

— З-з-здравствуйте… — после общения с полякофобом-начальником Сергей начал бояться людей. Особенно больших.

Широченная как лопата ладонь, протянулась в жесте приветствия. Сергей шагнул вперед, протягивая руку навстречу…

„Интересно, — не вовремя проснулось чувство собственного достоинства, обиженное всеми сразу, начиная с Ингвара и заканчивая начальником, — почему это я должен к нему подходить, чтобы руку пожать? Здоровый, да? Чуть приподняться не может, лень задницу от стула оторвать…“

Богатырь, действительно, даже не подумал приподниматься. Было в нем что-то неправильное, но что, Сергей не успел понять. Возмущение кипело и бурлило.

— Данила. — Добродушно пробасил богатырь.

— Сергей… м-м… Вышинский… — настороженно ответил наш герой. Кто знает, может быть тут все ненавидят поляков?

— С Павлом пообщался? — хохотнул догадливый Данила, кстати, судя по всему, ровесник Сергея.

— Откуда…

— Да уж больно испуганно ты фамилию назвал. Да и слышал я его крик…

— За что он так поляков не любит-то?

— Так он в двадцатом в плену в их концлагере, в Тухоле, побывал…

— А-а-а… — понимающе протянул Сергей, на самом деле ничего не поняв. Концлагерь??? У поляков???

Концлагерь у Сергея ассоциировался только с немцами. Ну, в крайнем случае, с большевиками. Уж никак не с Польшей. Все страньше и страньше…

— А ты, Сяргей, откуда?

— Из Козьей горы, — Сергей внутренне поразился тому, как привычно он произнес это название. Это он-то, москвич!

— А-а, сяктант…

— Ну да…

— Почитать пришел? Только учти, библий мы не держим.

Шутник, блин…

— Да нет, мне бы газет… Нам в секте газет не давали… Вот хочу узнать, что за ситуация в мире и стране…

Данила оживился.

— Про революцию хоть слышал?

— Ну да… Кто ж про нее не слышал…

— В мире сейчас капитал процветает, душит рабочих, крестьян. У нас в стране революция победила, строим мы страну, где угнетения нет и не будет…

Ну-ну… Данила начал разочаровывать. Сергей помнил то светлое будущее, которое построил в этой стране чуть позже товарищ Сталин… Кстати, о товарище Сталине…

— Постой, — прервал Сергей горячую речь, — мне бы газеты посмотреть. Уж больно интересно, что за люди такую неподъемную задачу на себя приняли…

— И не только приняли! Делают!

Данила махнул рукой в сторону мощного, как он сам, деревянного стеллажа, на котором лежали худосочные стопки газет. Сергея опять задело: здоровенный молодой парень сидит в библиотеке (ну пусть читальне!), вместо того, чтобы трудиться. Хорошо устроился! Работка непыльная — выдавай книжки, газеты разные, да вешай на уши лапшу о том, как хорошо будет жить при коммунизме…

Сергей, мысленно кипя, шагнул к полкам… Успел подумать, что для полного комплекта, хаму Даниле осталось вытянуть ноги… Успел сообразить, что ноги и так должны торчать из-под небольшого столика до середины комнаты… Успел подумать о том, куда же Данила их спрятал… Оглянулся…

Все возмущение улеглось мгновенно и остыло. Сергея бросило в дрожь. Холод, морозный холод жуткого стыда…

У Данилы не было ног.

Видимо, Сергей слишком пристально уставился на ноги, вернее, на то место, где они должны были быть:

— Что смотришь? — усмехнулся Данила, — Нету у меня ног, нету.

— А…

— На войне.

Ну да. Сергей вспомнил — в это время малейшая рана и сразу все, хана. Гангрена.

— Ранили? — сочувствующе спросил он.

— Не-а, — махнул головой библиотекарь, — казаки шашками отрубили.

— В бою? — в представлении Сергея казаки и такая зверская жестокость не очень сочетались.

— Да нет, в плену. Сказали, чтобы слишком шустрым не был. Хорошо, что наши отбили, а то бы кровью истек.

Брррр… Как это возможно?? Казаки, они же должны русский народ защищать. А более русского, чем обычный мужик-крестьянин, Сергей не мог представить. Казаки мужика защищать должны, а не ноги отрубать… Нет, лучше не думать об этом… Вернемся к тому, зачем пришли.