Неинтересное время - Страница 2

— Хочешь меня попросить? — перебил Вышата.

Конунг поморщился. Он не любил суетливости.

— Да. Остальные ребята либо заняты в других выступлениях либо недостаточно обучены мастерству. А ты более-менее…

Вот именно. Более-менее. Вечный середняк. Даже в умении метать ножи, которым Сергей втайне гордился, он не был первым даже во «Вьюге лезвий».

— Ладно, согласен. Давай.

Конунг протянул меч, в отличие от турнирного отточенный на совесть, хлопнул по плечу и ушел.

Отнести в палатку, на другой стороне лагеря, или взять с собой? В борьбе разума и лени победила лень. Сергей закинул ножны с мечом за спину и тронулся к нетерпеливо притоптывающему Ингвару (Игорь Гарин, преподаватель вуза)…

Соль можно не почувствовать, но организм не обманешь и все время, пока они шли вчетвером (Сергей, Ингвар-Игорь и две девчонки, то ли Катя и Люда, то ли Лена и Клава)по темной лесной дороге до музея, пить хотелось как верблюду после недельного перехода. Такое ощущение, как будто вся соль выступила на языке и покрыла его толстой шершавой коркой. Да и меч, в наказание за лень, тяжелой гирей оттягивал плечо и периодически бил по спине. Да где этот…!

А, вот и обещанный музей… Ух ты! Огромная домина, изогнутая буквой «П», темнела за яблонями сада на окраине Загорок. Да она же как минимум двухэтажная! Под одинокой лампочкой на крыльце в торце одной из ножек буквы скучал Денис — местный учитель истории, давно знакомый с половиной участников турнира и проводивший новичкам экскурсии по музею. Говорили, интересно…

Ночной экскурсовод (черт его возьми, не мог днем собрать) скоренько пожал руки Сергею и Ингвару, чмокнул девчонок и загремел ключами.

— На первый этаж мы не пойдем, — говорил он через плечо, — вам навряд ли будут интересны кадки, сохи и прочие маслобойки. Пойдем сразу на второй…

Дверь бесшумно распахнулась.

— Велком ту зе пати, — приглашающим жестом повел руками Денис.

Где бы ты видел настоящие «пати»…

— На первом этаже у нас повседневная жизнь села… — Денис повел их внутрь темным коридором, одновременно начиная экскурсию — Вот здесь у нас…

Одна из девчонок пискнула в темноте и шлепнулась как кошка со шкафа.

— … ступеньки. Потом — налево и по лестнице.

Отряд потянулся по скрипучей темной лестнице. Сергей плелся следом, цепляясь мечом за перила и размышляя над загадкой: почему чертов гид не включает свет или хотя бы фонарик? Или экспонаты будем рассматривать в темноте?

Версия оказалась ошибочной. Защелкали выключатели и ослепительные после ночного мрака лампочки осветили широкий коридор. А в нем… Висело на стенах, проглядывало в застекленных стеллажах и витринах… Что? Да все что угодно. Оружие, холодное и огнестрельное, поржавевшее, но тщательно очищенное, и в идеальном состоянии. Россыпи разнообразных монет, от светло-серых до кислотно-зеленых. Наборы касок: от советских до вермахтовских. И многое-многое-многое… Или все это богатство копилось не один десяток лет, или же все местные жители с утра до позднего вечера промышляют в роли «черных копателей». Прямо напротив проема, в котором замерли от удивления экскурсанты, стояла непонятная металлическая конструкция, больше всего напоминавшая мини-танк, с пулеметом в квадратной неповоротной башенке и на санных полозьях вместо гусениц. Взгляд, ошалело блуждающий по коридору, выхватывал отдельные мелочи: офицерский планшет, клинковый штык от автоматической винтовки системы Симонова, английский пистолет-пулемет «Стэн» (если верить табличке), красноармейские петлицы и немецкие погоны. А также множество гильз от патронов и снарядов. И вот такое сокровище в каком-то замшелом деревенском музее??? Во рту бы пересохло, если бы там и так не обосновалась пустыня Сахара. Сразу захотелось курить.

— Наш музей был основан при Загорской школе в 1937 году, — профессиональным голосом завел Денис, — когда учениками школы было принято решение о создании комнаты памяти Гражданской войны…

«Ага, — съязвил Сергей, размышляя, можно ли здесь курить, — знаем мы как ученики принимают такие решения. Учителя сказали, несчастные детки и решили…»

— А что это за броневик? — Катя-Лена обошла странную фиговину, присела сзади, — Дверцы…

— Это, — с готовностью переключился Денис, — так называемая «бронированная огневая точка», БОТ, нечто вроде маленького передвижного дота…

Если останавливаться возле каждой железяки, то они застрянут надолго…

Сергей машинально похлопал себя по бокам (карманы средневековая одежда не предусматривала), вздохнул и шагнул к Денису:

— Слушай, у тебя закурить есть?

Денис, оторвавшись от рассказа о том, как именно металлического выкидыша танка таскали на позиции, охлопал себя и протянул початую пачку.

— Я покурю на крыльце, — Сергей утащил сигаретку.

— Окей, — согласился Денис, — только недолго, а то пропустишь много интересного.

«Ага, из какого болота вы все это натягали». В какой-то деревне и музей?! Есть чем гордиться, подумаешь…

Сергей курил, выпуская дым в свежесть уже летнего вечернего воздуха. За деревьями сада проглядывали огоньки деревни: уличные фонари, свет окон. Музей, как он успел расслышать, разместился в здании старой школы, после того как где-то в конце восьмидесятых построили новую. Нормальные бы люди продали бы все мало-мальски ценное, а они волокли сюда. Может, предложить Денису?…

Сергей загасил окурок, прицелившись, кинул его в железное ведро урны, стоящее в двух метрах. Попал, конечно. Ладно, схожу попробую…